في عالمٍ حيث تُنسج الحكايات من حرير الأضواء والظلال، يظهر المشهد الأول كأنه لوحة زيتية مُتحركة: شابٌ يرتدي ثوبًا أبيضَ مُطرّزًا بخيوط ذهبية خفيفة، وكأنما نسجت أحلامه على قماشٍ لم يُلامس الأرض بعد. على رأسه تاجٌ فضيّ مُعقّد يشبه جناح تنينٍ نائم, لا يُعبّر عن سلطةٍ مُطلقة, بل عن ثقلٍ وراثيٍّ لم يُحمّله بعد. عيناه تنظران ببطءٍ, ليس بالاستعلاء, بل بالتساؤل — كأنما يسأل نفسه: هل هذا ما كنت أريده؟ هل هذه هي اللحظة التي سيُكتب فيها اسمي في سجلّ العار أو المجد؟ هنا, في لحظة صمتٍ قبل العاصفة, يبدأ الشاب المُدلّل الأول في العالم الجزء الثاني بسرد حكايته ليس بالكلمات, بل بالتنفس المُحتبس, وبالنقر الخفيف ليدِه على سيفٍ لم يُجرّب بعد.

  ثم تظهر هي — ليست مجرد شخصية, بل ظلٌّ يتحرك بثباتٍ كالسهم المُطلق من قوسٍ قديم. ثوبها أسودُ مُغطّى ببريقٍ فضيّ كأنه رمادٌ مُستعاد من حريقٍ سابق, وحول جبهتها حزامٌ أسود يحمل رمزًا غامضًا, كأنما تحمل في جبينها ختمَ مصيرٍ لم يُفتح بعد. لا تبتسم, ولا تُحدّق, بل تُراقب… تراقب كل حركة, كل نظرة, كل تغيّر في إيقاع التنفّس. إنها ليست عدوّةً, ولا حاميةً, بل هي *الحقيقة* التي لا تُقال بصوتٍ عالٍ, بل تُكشف عند انكسار الضوء على حافة السيف. في لقطةٍ قريبة, تُرى خدّها مُلطّخًا ببقعةٍ داكنة — ليست دمًا, بل أثرَ دمعةٍ جفّت قبل أن تُ落下. هذا التفصيل الصغير هو الذي يجعلنا ندرك: هذه ليست معركة سيفٍ, بل معركة ذاكرة.

  ومن ثمّ, تدخل الثالثة — وهي التي تُغيّر مسار المشهد كأنما أطلقت سحرًا مُحرّمًا من كتابٍ مُغلق. ثوبها أحمرُ كدمِ الغروب, وكمّاها واسعان كأجنحة الطائر الذي يُريد الهروب من قفصٍ لم يُبنَ بعد. على رأسها تاجٌ من الزهور الجافة واللؤلؤ المُتشقّق, كأنما زُينت لحفلةٍ كانت ستُقام قبل أن تُلغى كل الدعوات. يدها تتحرّك في هواءٍ غير مرئي, كأنها تُعيد ترتيب خيوط القدر بين أصابعها. في لحظةٍ, ترفع ذراعيها, وتُطلق ضحكةً خافتةً — ليست ضحكة سخرية, بل ضحكة الأم التي ترى ابنها يقف على حافة الهاوية, وتعرف أنه سيقفز… لكنها لا تُمسكه. لأنها تعلم: بعض القفزات لا تُمنع, بل تُوجّه.

  الإطار الواسع يكشف لنا المكان: كهفٌ عميقٌ, جدرانه مُغطّاة بتنّنيناتٍ حجرية تبدو كأنها تتنفّس مع كل ومضة شمعة. الشموع مُوزّعة بعنايةٍ غريبة: ليس لإنارة المكان, بل لرسم خريطةٍ سرّية على الأرض. في المنتصف, طاولةٌ صغيرة عليها فواكهٌ مُلوّنة, وقارورةٌ زجاجية تُصدر ضوءًا أصفرَ خافتًا, وكأنما تحتوي داخلها نجمةً مُنطفئة. حولها, أربعة أشخاص: الشاب الأبيض, والمرأة السوداء, والمرأة الحمراء, وشخصٌ رابع يرتدي قناعًا أسودَ يُغطّي نصف وجهه, يحمل سيفًا مُقوّسًا كذيل الثعبان. لا أحد يتحرك بسرعة, بل كل حركةٍ محسوبةٌ كخطوةٍ في رقصةٍ قديمةٍ نُسيت من الذاكرة. هذا ليس مشهدًا من الشاب المُدلّل الأول في العالم الجزء الثاني فقط, بل هو لحظةٌ تُعيد تعريف مفهوم “العائلة” في عالمٍ حيث الدم لا يُقيس الولاء, بل الاختيار.

  في لقطةٍ مقرّبة, نرى عيني الشاب الأبيض تتوسّعان حين يسمع صوت المرأة الحمراء لأول مرة. لا تقول شيئًا واضحًا, بل تُردّد جملةً قديمةً, مكتوبةً على لوحةٍ مُعلّقة خلفها: «من يحمل النور في يده, يجب أن يتحمّل ظلّه على وجهه». هذه الجملة ليست حكمةً, بل لعنةً مُخفّفة. وعندما تُنهي كلامها, تضع يديها على خدّيها, وكأنما تحاول إبعاد صوتٍ داخليٍّ لا يُرى. هنا, تبدأ التشوهات البصرية: خطوطٌ حمراء وزرقاء تمرّ على شاشة الفيديو, كأنما الكاميرا نفسها تشعر بالضيق. هذه ليست تقنية إنتاج, بل هي تعبيرٌ بصريٌّ عن انهيار الواقع الداخلي للشخصية. إنها تُرى شيئًا لا نراه, وتسمع شيئًا لا نسمعه, ونحن نجلس كمتفرجين, نحاول فهم ما إذا كانت تُعاني من هلوسةٍ, أم أن العالم الحقيقي هو الذي ينهار حولها.

  أما المرأة السوداء, فهي تبقى صامتةً لفترةٍ طويلة, حتى أننا نبدأ بالشكّ في أنها مجرد تمثالٍ مُحرّك. لكن في لحظةٍ واحدة, تُحرّك إصبعها الأيمن ببطءٍ نحو سيفها, وكأنها تُعدّ العدّ التنازلي لقرارٍ لا رجعة فيه. عيناها لا تُغادران الشاب الأبيض, وكأنما تبحث في عمقهما عن ذلك الطفل الذي تركته في الحديقة قبل عشر سنوات, حين كان يلعب بالسيوف الخشبية ويقول: «سأكون الأقوى, لأحمي الجميع». الآن, هو يحمل سيفًا حقيقيًا, وعيناه تُظهران خوفًا لا يُخفيه التاج الفضيّ. هنا, يصبح الشاب المُدلّل الأول في العالم الجزء الثاني أكثر من مجرد دراما رومانسية أو مغامرة خيالية — إنه استقصاءٌ لسؤالٍ مؤلم: ماذا لو كان الحبّ الذي تربّيت عليه هو السبب في تدميرك؟

  المرأة الحمراء تبدأ بالحديث مرةً أخرى, هذه المرة بصوتٍ أعلى, وكأنها تُخاطب جمهورًا غير مرئيّ: «لقد جئتُ لأُعيد لكم الاسم الذي سُرق منكم». وعندما تقول ذلك, تُمسك بخصلة من شعرها, وتنزع منها زهرةً جافةً, فتسقط على الأرض كأنها ساعةٌ تُوقفت. في تلك اللحظة, يُدرك الشاب الأبيض شيئًا: هذه ليست والدته, ولا معلّمته, بل هي *المرآة* التي تُظهر له ما أصبح عليه. ليس هناك خائنٌ في هذا الكهف, بل هناك أشخاصٌ يحاولون إنقاذ أنفسهم من ماضٍ لم يُغفر له.

  الإضاءة تتغيّر فجأةً: الشموع تُطفأ واحدةً تلو الأخرى, باستثناء شمعةٍ واحدةٍ في الزاوية اليمنى, تُضيء وجه المرأة السوداء من الأسفل, مما يجعل ظلّها يمتدّ على الجدار كظلّ وحشٍ كبير. هي ترفع سيفها الآن, ليس للهجوم, بل لكي تُظهر له ما عليه أن يراه: على حافة السيف, نقشٌ صغيرٌ — اسمٌ مكتوبٌ بحروفٍ قديمة. اسمه. لكنه ليس اسمه كما يعرفه, بل اسمه الحقيقي, الذي لم يُنطق منذ ولادته. في هذه اللحظة, لا يُهمّنا ما إذا كان السيف مُسلّحًا أم لا, بل ما إذا كان هو مستعدًا لسماع الحقيقة.

  اللقطة الأخيرة تُظهر الشاب الأبيض وهو يُمسك بسيفه بيده اليمنى, ويداه ترتجفان, لكنه لا يُسقطه. نظرته لم تعد تسأل, بل تُقرّر. خلفه, تبدأ المرأة الحمراء بالاختفاء تدريجيًا, كأنما تذوب في الضوء الأحمر, بينما تبقى المرأة السوداء واقفةً, تنظر إليه بعينين تجمعان بين الرحمة والحكم. لا يوجد هروب في هذا الكهف, ولا مفاوضة, بل هناك فقط خيارٌ واحد: أن تأخذ السيف, أو تتركه. وإذا أخذته, فستحمل معه كل الأوزار. وإذا تركته, فستفقد نفسك.

  هذا هو جوهر الشاب المُدلّل الأول في العالم الجزء الثاني: ليس عن القوة, بل عن الثمن الذي ندفعه مقابل أن نكون من نريد أن نكون. كل شخصية هنا هي مرآةٌ لجانبٍ من النفس: الأبيض يمثل البراءة المُهددة, والسوداء تمثل الحكمة المُكلّفة, والحمراء تمثل العاطفة المُدمّرة والمُخلّصة في آنٍ واحد. والكهف؟ الكهف هو الذاكرة — مكانٌ لا يمكن الهروب منه, بل يمكن فقط أن تتعلم كيف تعيش داخله دون أن تُصبح جزءًا من جدرانه.

  في النهاية, لا نعرف ماذا حدث بعد تلك اللحظة. هل رفع السيف؟ هل سقط؟ هل تحدثوا؟ لكن ما نعرفه chắcًا هو أن المشاهد لم يغادر الكهف بعد. نحن ما زلنا نجلس في الظلام, ننتظر الشمعة التالية أن تُشعل, نتساءل: إذا وُجدتْ لحظةٌ كهذه في حياتنا, هل سنكون شجعان بما يكفي لنتعامل مع الحقيقة, أم سنختار أن نُغمض أعيننا ونُكرّر: «هذا ليس أنا»؟ لأن الشاب المُدلّل الأول في العالم الجزء الثاني لا يروي قصة شخصٍ واحد, بل يفتح بابًا في كل واحدٍ منّا, ويطلب منّا أن ننظر إلى ما بداخله… حتى لو كان الظلام ينتظرنا هناك.