Mi despiadado rey alfa
El ángel de vidrio y el rey que no pide permiso
En Mi despiadado rey alfa, la tensión no se construye con gritos, sino con miradas que atraviesan el cristal de una ventana de vitral: un ángel sereno observa desde atrás mientras él, con chaqueta de cuero y gesto de quien ya ha decidido todo, toma su mano como si fuera un acto ritual. Ella, en rojo sedoso y capa negra translúcida, respira entre dudas y atracción; su cuerpo se inclina hacia atrás cuando él la acerca, pero sus ojos no huyen. Hay algo casi teatral en cómo la obliga a sentarse, luego se arrodilla frente a ella sin pedir permiso, como si el espacio ya le perteneciera. El ambiente —cortinas pesadas, plantas exuberantes, madera tallada— no es decorado, es cómplice. No es romance lo que se cuece aquí, es dominio disfrazado de deseo, y ella, aunque titubea, no cierra los ojos del todo. ¿Quién gana? Nadie lo sabe… pero el ángel del vitral sigue sonriendo, indiferente.