Elle se lève, douce, en pull bleu ciel — et déjà, le piège se referme. Dans MAIS TU QUITTES, les couloirs sont plus dangereux que les bureaux. Son souffle court, ses yeux cherchent une issue… mais il n’y en a pas. 🌬️💔
Vert foncé, cravate blanche, sourire trop calme — Chad Martin n’a pas besoin de crier. Dans MAIS TU QUITTES, son entrée est un coup de tampon sur un contrat d’adieu. Diane baisse les yeux. La machine est lancée. ⚙️🔥
89,7 % de départs féminins ? Peu importe. Ce qui compte, c’est la main qui tremble en écrivant « 3 cas ». Dans MAIS TU QUITTES, les statistiques sont des armes, et la femme en gris, leur arme à feu. 📊🔫
Même femme, même cheveux, mais soudain — le noir, le lacet, la broche étoilée. Dans MAIS TU QUITTES, ce n’est plus une employée. C’est une exécutionnaire. Et Diane ? Elle ne voit même pas venir le coup de grâce. 🖤⚡
Dans MAIS TU QUITTES, chaque regard vaut un document signé. La femme en gris n’écrit pas — elle condamne. La rose, debout comme une statue brisée, attend l’ordre de disparaître. Le papier tremble, mais pas ses mains. 📉✨