في لحظةٍ تُشبه انكسار الضوء عبر زجاجٍ مُتشقّق، يظهر البرج العظيم كأنه نَبضٌ حيٌّ من الحجر والذهَب، يرتفع إلى السماء كأنه يُناجي السحاب، بينما تمرّ الكاميرا ببطءٍ شديدٍ بين طوابقه المُزخرفة، وكأنها تُحاول أن تُفكّك رموزًا قديمةً لم تُكتب بعد. هذا ليس مجرد مشهد افتتاحي، بل هو إعلانٌ صامتٌ عن عالمٍ لا يُحكمه الزمن، بل يُحكمه الذاكرة والخيانة والولاء المُتآكل. ثم فجأةً، ينطفئ كل شيء، وتتحول الصورة إلى ظلامٍ دامسٍ، كأن الأرض قد ابتلعت الضوء، ليظهر بعدها ممرٌ ضيقٌ مُبلّلٌ بالدماء أو الماء — لا يُمكن التمييز — مع أضواء شمعية تُضيء بريقًا خافتًا على جدرانٍ مُغطّاة بالرسومات القديمة، وكأنها تُحدّثنا بلغةٍ مُنسيةٍ عن مآسي لم تُروَ بعد.

  وهنا، يدخلان: شخصان يمشيان بخطواتٍ مُتقنةٍ، كأنهما لا يمشيان في ممرٍ تحت الأرض، بل في حلبةٍ مُقدّسةٍ قبل المعركة. الشخص الأول، في ثوبٍ أبيضَ مُطرّزٍ بخيوط ذهبية تشبه سحبًا مُتلوّية، مع حزامٍ أحمر غامق يُشبه جرحًا لم يشفَ بعد، ويحمل سيفًا أسودَ مُلفوفًا بقطعة قماش بيضاء مُلطّخة ببقعٍ غير واضحة — هل هي دماء؟ أم رماد؟ أما الشخص الثاني، فهو في زيٍ أسودَ مُزيّنٍ بتفاصيل فضية تشبه أجنحة الطائر المُتجمّد، مع تاجٍ معدنيٍّ على رأسه يُشبه شعلةً مُطفأةً، وحِزامٍ أسودَ مُربوطٍ بإحكامٍ كأنه يُحاول أن يُمسك بشيءٍ يُريد الهروب من داخله. كلاهما لا يتحدثان، لكن نظراتهما تقول أكثر مما يمكن أن تقوله الكلمات: هناك سؤالٌ مُعلّقٌ في الهواء، وربما هو: لماذا نحن هنا؟ ولماذا هذه اللوحات؟

  ثم تبدأ اللوحات في التحرّك. لا، ليست اللوحات التي تتحرك، بل إن الإضاءة تمرّ عليها كأنها تُعيد إحياء ما كان ميتًا. لوحةٌ تُظهر معركةً قديمةً، مع جنودٍ يحملون دروعًا مُزخرفةً، وآخر يركب حصانًا بينما يقرأ كتابًا — كأنه يبحث عن إجابةٍ في وسط الفوضى. ولوحةٌ أخرى تُظهر رجلًا يجلس على سريرٍ، وآخر يمسك بيده برفق، وكأنه يُحاول أن يُنقذ شيئًا لم يُفقد بعد. ثم لوحةٌ تُظهر إمبراطورًا جالسًا على عرشٍ، بجانبه رجلٌ يحمل وثيقةً، وفي الخلفية برجٌ مُشتعلٌ، مع جماجم مُعلّقةٍ على سلاسلٍ تُتدلى من سقفه. هنا، يتوقف المشاهد للحظة، لأن التفاصيل ليست عشوائية: الجماجم ليست رمزًا للموت فقط، بل هي رمزٌ للذكريات المُحتجزة، للأشخاص الذين اختفوا دون أن يُترك لهم حتى اسمٌ في السجلات. والبرج المُشتعل؟ إنه ليس برجًا حقيقيًا، بل هو رمزٌ لـ الشاب المُدلّل الأول في العالم الجزء الثاني، حيث يُصبح المكان نفسه شخصيةً تُشارك في الحبكة، تُكتمل بوجودها، وتُنهار بغيابها.

  الشخصان يقفان أمام اللوحة الأخيرة، وهي تُظهر بيتًا صغيرًا يحترق تحت شجرةٍ مُلتويّة، وكلبًا أسودَ يركض بعيدًا عنه، كأنه يهرب من شيءٍ أكبر منه. هذه اللوحة هي المفتاح. فهي لا تُظهر حدثًا واقعيًا، بل تُظهر لحظةً نفسيةً: لحظة الهروب من الذات، من الماضي، من المسؤولية. والكلب؟ ليس مجرد حيوان، بل هو رمزٌ للولاء الذي لم يُخن، حتى عندما هُجر. وهنا، تظهر التعبيرات على وجوههما بوضوحٍ أكبر: الشخص في الأبيض يُغمض عينيه للحظة، وكأنه يُعيد سماع صوتٍ قديمٍ， بينما الشخص في الأسود يرفع رأسه قليلًا، وكأنه يُحاول أن يرى ما وراء اللوحة، كأن هناك بابًا خفيًا لم يُفتح بعد.

  ثم تأتي اللحظة التي تُغيّر كل شيء: يدخلان إلى قاعةٍ دائريةٍ، مُحيطةٍ بتماثيل ضخمةٍ لرجالٍ يحملون سيوفًا، وكل تمثالٍ يُضيء ببرقٍ أزرقَ خافتٍ، وكأنه يتنفّس. في وسط القاعة، يظهر رسمٌ ضوئيٌّ على الأرض، يشبه دائرةً فلكيةً مُعقّدةً، مع رموزٍ قديمةٍ تُشبه لغةً لم تُفكّك بعد. والبرق يبدأ في التوسّع، ليصل إلى التماثيل، فتفتح أعينها فجأةً بضوءٍ أزرقَ مُتوهّج، وكأنها استيقظت من نومٍ طويلٍ. هنا، لا يوجد مكان للشك: هذا ليس مكانًا عاديًا، بل هو معبدٌ قديمٌ لقوةٍ لم تُستخدم منذ قرون، وربما كانت تنتظر هذين الشخصين تحديدًا.

  الشخص في الأسود ينظر إلى التمثال الأقرب إليه، ثم يهمس بكلمة واحدة: «لقد عاد». لا نعرف ماذا تعني هذه الكلمة، لكن نعرف أنها تُغيّر مسار القصة تمامًا. فالتمثال لا يتحرك، بل يُغيّر تعبير وجهه، من الغضب إلى التأمل، وكأنه يُعيد تقييم ما رآه. والشخص في الأبيض يُمسك بسيفه بقوةٍ أكبر، وكأنه يشعر بأن الأرض تهتز تحت قدميه، وليس بسبب البرق، بل بسبب ما سيحدث بعد ذلك.

  في هذه اللحظة، يصبح الشاب المُدلّل الأول في العالم الجزء الثاني أكثر من مجرد مسلسل، بل هو تجربةٌ بصريةٌ ونفسيةٌ تُجبر المشاهد على أن يسأل: من هم هؤلاء؟ وما الذي يبحثون عنه؟ وهل هم يبحثون عن الحقيقة، أم أنهم يحاولون الهروب من كونهم جزءًا من قصةٍ كُتبت قبل ولادتهم؟

  الإضاءة في القاعة تبدأ في التقلّص، والبرق يختفي تدريجيًا، لكن التماثيل تبقى واقفةً، أعينها مُتوهّجةً، كأنها تراقبهما من خلف الظلام. والشخصان يتبادلان النظرات مرةً أخيرةً، وكأنهما يتفقان على شيءٍ لم يُقال بعد. ربما يكون هذا هو بداية المهمة الحقيقية، أو ربما يكون هذا هو نهاية ما كانوا يعرفونه عن أنفسهم.

  ما يلفت الانتباه في هذا المشهد ليس فقط الجودة البصرية، بل الطريقة التي تُستخدم بها اللوحات كـ «شخصيات ثانية» في القصة. فهي لا تُعرض فقط كديكور، بل تتفاعل مع الشخصيات، وتُغيّر مسار المشهد، وتُضيف طبقةً ثالثةً من المعنى. فلوحة البيت المحترق ليست مجرد ذكرى， بل هي نقطة انطلاق لصراعٍ داخليٍّ لم يُعلن عنه بعد. والبرج المُشتعل في الخلفية؟ هو ليس مجرد خلفية، بل هو رمزٌ لـ الشاب المُدلّل الأول في العالم الجزء الثاني، حيث يصبح المكان جزءًا من الشخصية، والذاكرة جزءًا من الحاضر.

  والتفاصيل الصغيرة تُظهر عمق العمل: كيف أن سيف الشخص في الأبيض مُلفوف بقطعة قماش بيضاء مُلطّخة، وكأنه يحاول أن يُخفي شيئًا، أو يحمي شيئًا. وكيف أن تاج الشخص في الأسود ليس مجرد زينة، بل هو مُصممٌ بشكلٍ يشبه شعلةً مُطفأةً， كأنه يحمل نارًا لم تُشعل بعد. وحتى طريقة مشيهما، فهي ليست عشوائية: الشخص في الأبيض يمشي بخطواتٍ مُتساويةٍ، كأنه يُحافظ على توازنه الداخلي، بينما الشخص في الأسود يمشي بخطواتٍ أسرع قليلًا، كأنه يُحاول أن يسبق شيئًا لا يُرى.

  في النهاية، هذا المشهد ليس مجرد مقدمة، بل هو وعدٌ: وعدٌ بأن القصة ستكون أعمق مما تبدو، وأن الشخصيات ستتغير أكثر مما نتوقع، وأن العالم الذي يعيشون فيه ليس مجرد خلفية، بل هو كائنٌ حيٌّ يتنفّس ويُفكر ويُقاوم. وعندما تُغلق القاعة، وتختفي الأضواء， يبقى السؤال معلّقًا في الهواء: ما الذي سيحدث عندما يفتحان الباب التالي؟ وهل سيكون ما وراءه حقيقةً، أم مجرد لوحةٍ أخرى تنتظر أن تُضيء؟

  هذا هو سحر الشاب المُدلّل الأول في العالم الجزء الثاني: أنه لا يُخبرك بالقصة، بل يُجبرك على أن تبحث عنها بنفسك، بين الخطوط، وبين الظلال، وبين نظرات الشخصيات التي تقول أكثر مما تُنطق به الشفاه. وهو ليس مسلسلًا تُشاهد فيه الأحداث، بل هو تجربةٌ تعيشها، حيث تشعر أنك جزءٌ من تلك القاعة الدائرية، وتحت ضوء الشموع المُتذبذب، وتنظر إلى اللوحة samaً كما ينظران، وتتساءل: هل أنا أيضًا جزءٌ من هذه الصورة؟ أم أنني فقط أراها، بينما هي تراقبني؟