Chaque fois qu’Alan prononçait mon nom, la main brûlante de son neveu de dix-neuf ans glissait un peu plus bas. Je me mordais le poignet. Le désir me serrait la gorge, mais je n’osais pas respirer, car Alan, mon mari de cinquante ans, se tenait à deux pas, juste derrière le rideau de douche.
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