Von Geliebten betrogen und verraten
Von Geliebten betrogen und verraten: Die rote Lippe als Grenze
Ihre roten Lippen sind keine Dekoration – sie sind eine Grenze. Jedes Mal, wenn sie spricht, bewegt sich der Farbton leicht, als würde die Farbe selbst atmen. Sie ist nicht aggressiv, nicht laut, aber ihre Präsenz ist überall. Sie schiebt den Rollstuhl nicht mit der Kraft einer Pflegerin, sondern mit der Präzision einer Operateurin, die ein Messer führt. Jeder Schritt ist choreografiert, jede Berührung berechnet. Und doch – in ihrem Blick, wenn sie kurz zur Seite blickt, blitzt etwas auf: nicht Hass, nicht Trauer, sondern *Enttäuschung*. Sie hatte geglaubt, dass er sie versteht. Dass er *sie* sieht. Stattdessen wird sie zur Vollstreckerin seines eigenen Untergangs. Der Mann im Rollstuhl trägt keinen Anzug, sondern einen Strickpullover – ein Kleidungsstück, das Heimat, Geborgenheit, Familie suggeriert. Doch seine Haltung ist steif, seine Finger umklammern die Armlehnen, als würde er sich an etwas festhalten, das längst verschwunden ist. Als er sagt: „Sie hat mich betrogen“, klingt es nicht wie eine Anklage, sondern wie ein verzweifelter Versuch, die Realität zu benennen – bevor sie ihn vollständig verschlingt. Die Tochter antwortet nicht sofort. Sie wartet. Und in dieser Pause entsteht der Raum, in dem die Wahrheit sich ausbreitet wie Gift in einem Gefäß. „Mama weiß es vielleicht nicht.“ Ein Satz, der nicht lügt, aber auch nicht die Wahrheit sagt. Es ist die Sprache der Diplomatie, die im Familienkreis zur Waffe wird. Die Szene im Konferenzraum ist eine perfekte Inszenierung von Machtverschiebung. Die Frau am Whiteboard – mit ihrer Leopardenkrawatte, dem goldenen Gürtelschnalle, dem straffen Haarknoten – ist die neue Herrscherin. Ihre Kollegen stehen wie Statisten da, während sie mit dem roten Stift auf Diagramme zeigt, die weniger Strategie als vielmehr *Rituale* darstellen: Wie man einen alten Mann aus dem Spiel entfernt, ohne dass es auffällt. Die Poster an der Wand – mit dem gelben Motorroller und dem lächelnden Lieferanten – sind nicht dekorativ. Sie sind ein Kontrast: Das schnelle, moderne Leben draußen, während drinnen die alten Strukturen langsam zerbröckeln. Und mitten drin sitzt er, der Mann im Rollstuhl, wie ein Relikt aus einer vergangenen Ära. Interessant ist die Rolle der zweiten Frau – diejenige in Türkis, die die Frage stellt: „Reicht ein Monat?“ Sie ist nicht Teil des Plans, sondern die einzige, die noch nach *Zeit* fragt. Nicht nach Geld, nicht nach Macht, sondern nach einer Frist – als hoffte sie, dass sich doch noch etwas ändern könnte. Doch die Frau am Whiteboard ignoriert sie. Nicht aus Arroganz, sondern aus Notwendigkeit. In *Von Geliebten betrogen und verraten* gibt es keine Pausen. Die Uhr tickt, und jeder Moment, den man zögert, ist ein Moment, den der Gegner nutzt. Als die Tochter schließlich sagt: „Papa, reg dich nicht auf“, ist es kein Trost, sondern ein Befehl. Sie spricht nicht zu einem Vater, sondern zu einer Figur, die sie kontrollieren muss. Ihre Hand auf seiner Schulter ist keine Geste der Nähe, sondern ein Sensor – sie spürt seinen Puls, seine Atmung, seine Schwäche. Und als er versucht, sich zu wehren – „Ich gehe nicht“ –, antwortet sie nicht mit Worten, sondern mit einer Geste: Sie zieht den Rollstuhl leicht zurück, als würde sie ihn *zurückstellen*. Wie ein Stück Mobiliar, das man neu positioniert. Die entscheidende Wendung kommt, als er nach *Herrn Gabel* fragt. Ein Name, der bislang nicht gefallen ist. Doch die Frau am Tisch lächelt – nicht triumphierend, sondern erleichtert. Endlich hat er den richtigen Begriff gefunden. Nicht „Mutter“, nicht „Firma“, sondern *Herr Gabel* – der Mann, der das Geld brachte, der echte Gründer. Und sie sagt: „Es wird ein Tag kommen, an dem du mich um Hilfe bittest.“ Nicht als Drohung, sondern als Feststellung. Sie weiß, dass er eines Tages kapitulieren wird – nicht aus Schwäche, sondern aus Erschöpfung. Weil das Leben zu schwer ist, um es allein zu tragen. Am Ende steht sie auf. Nicht um zu gehen, sondern um die Szene zu beenden. Ihre roten Lippen glänzen im Licht der Deckenleuchten – ein letztes Mal als Symbol für das, was war. Und dann sagt sie es: „Ich möchte, dass du niederkniest und dich entschuldigst.“ Nicht für das, was er getan hat. Sondern für das, was er *nicht* getan hat: Er hat sie nicht gesehen. Nicht als Partnerin, nicht als gleichberechtigte Erbin, sondern als Tochter, die man kontrolliert. In *Von Geliebten betrogen und verraten* ist die größte Grausamkeit nicht die Lüge – sondern die Ignoranz. Und die rote Lippe? Sie wird bald verblassen. Weil die Grenze überschritten ist. Und was danach kommt, braucht keine Farbe mehr.
Von Geliebten betrogen und verraten: Die Hand auf der Schulter als Fessel
Die Hand auf der Schulter ist keine Geste der Fürsorge – sie ist eine Fessel. Die junge Frau legt sie nicht, um zu stützen, sondern um zu fixieren. Jedes Mal, wenn der Mann im Rollstuhl versucht, sich zu bewegen, spürt er ihren Druck – nicht hart, aber unerbittlich. Es ist die Berührung einer Wächterin, die sicherstellen muss, dass ihr Gefangener nicht flieht. Und doch ist ihre Stimme sanft, fast zärtlich, als sie sagt: „Papa.“ Ein Wort, das nicht aus Liebe gesprochen wird, sondern aus Pflicht. Sie muss ihn noch als Vater sehen, solange er nützlich ist. Sobald er das nicht mehr ist, wird die Hand verschwinden – und mit ihr die Illusion der Familie. Sein Gesicht, als er sagt: „Sie hat mich betrogen“, ist das eines Mannes, der gerade erkannt hat, dass die Welt, die er kannte, ein Bauwerk aus Sand war. Er blickt nicht zu ihr, sondern ins Leere – als suchte er nach einem Anker, der nicht mehr existiert. Und sie? Sie steht hinter ihm, die Hände am Griff, als wäre sie die Regisseurin dieses Moments. Die Kamera fängt ihre Reflexion im Glas der Tür ein: zwei Figuren, die nebeneinander stehen, aber bereits in unterschiedlichen Welten leben. Die Untertitelung in Deutsch verstärkt die Distanz – es ist nicht ihre Sprache, sondern die Sprache der Beobachter, die das Geschehen analysieren, ohne es zu berühren. Die Szene im Konferenzraum ist eine perfekte Metapher für den Übergang der Macht. Die Frau am Whiteboard – mit ihrem braunen Anzug, der Leopardenkrawatte, dem goldenen Gürtel – ist nicht die Chefin, sie ist die *Neue Ordnung*. Ihre Kollegen stehen wie Statisten da, während sie mit dem roten Stift auf Zahlen zeigt, die weniger Daten als vielmehr *Verträge* darstellen: Verträge über Loyalität, über Schweigen, über den Preis der Vergangenheit. Und mitten drin sitzt er, der Mann im Rollstuhl, wie ein Relikt aus einer Ära, die bereits vorbei ist. Seine Anwesenheit ist nicht notwendig – sie ist symbolisch. Er ist da, damit die neue Führung legitim erscheint. Besonders eindrucksvoll ist die Reaktion der Frau in Türkis, die fragt: „Reicht ein Monat?“ Sie ist die einzige, die noch nach *Zeit* fragt – als hoffte sie, dass sich doch noch etwas ändern könnte. Doch die Frau am Whiteboard ignoriert sie nicht aus Arroganz, sondern aus Notwendigkeit. In *Von Geliebten betrogen und verraten* gibt es keine Pausen. Die Uhr tickt, und jeder Moment, den man zögert, ist ein Moment, den der Gegner nutzt. Und als die Tochter schließlich sagt: „Papa, reg dich nicht auf“, ist es kein Trost, sondern ein Befehl. Sie spricht nicht zu einem Vater, sondern zu einer Figur, die sie kontrollieren muss. Die entscheidende Wendung kommt, als er nach *Herrn Gabel* fragt. Ein Name, der bislang nicht gefallen ist. Doch die Frau am Tisch lächelt – nicht triumphierend, sondern erleichtert. Endlich hat er den richtigen Begriff gefunden. Nicht „Mutter“, nicht „Firma“, sondern *Herr Gabel* – der Mann, der das Geld brachte, der echte Gründer. Und sie sagt: „Es wird ein Tag kommen, an dem du mich um Hilfe bittest.“ Nicht als Drohung, sondern als Feststellung. Sie weiß, dass er eines Tages kapitulieren wird – nicht aus Schwäche, sondern aus Erschöpfung. Weil das Leben zu schwer ist, um es allein zu tragen. Am Ende steht sie auf. Nicht um zu gehen, sondern um die Szene zu beenden. Ihre Hand gleitet von seiner Schulter – langsam, fast zärtlich. Und in diesem Moment wird klar: Die Fessel ist gelöst. Nicht aus Gnade, sondern aus Überfluss. Er braucht sie nicht mehr. Und sie braucht ihn nicht mehr. In *Von Geliebten betrogen und verraten* ist die größte Freiheit nicht das Aufstehen – sondern das Loslassen. Und die Hand auf der Schulter? Sie wird nie wieder zurückkehren.
Von Geliebten betrogen und verraten: Der rote Stift als Richtschwert
Der rote Stift in ihrer Hand ist kein Schreibwerkzeug – er ist ein Richtschwert. Jedes Mal, wenn sie damit auf die Whiteboard-Tafel zeigt, fällt ein Urteil. Nicht laut, nicht dramatisch, sondern mit der Kälte einer Ärztin, die eine Diagnose stellt. Die Kollegen stehen da wie Angeklagte, während sie Zahlen nennt, die weniger Daten als vielmehr *Schicksale* darstellen. „Die Marktbesetzung in allen größeren Städten“ – ein Ziel, das nicht nach Wachstum klingt, sondern nach *Eroberung*. Und der Mann im Rollstuhl sitzt am Rand, wie ein Zeuge, der bereits vergessen wurde. Die Szene beginnt mit dem Flur – kalt, hell, steril. Die junge Frau schiebt den Rollstuhl mit einer Präzision, die an militärische Disziplin erinnert. Ihre Schuhe klacken auf dem Betonboden, kein Zögern, kein Nachlassen. Sie sagt nur zwei Worte: „Papa.“ Und schon ist klar: Dies ist keine medizinische Begleitung, sondern eine Inszenierung von Autorität, die sich unter dem Deckmantel der Fürsorge verbirgt. Der Mann, in seinem ockerfarbenen Strickpullover, wirkt nicht gebrechlich, sondern *gezähmt*. Seine Hände ruhen locker auf den Armlehnen, doch sein Blick ist starr, fast leer – als hätte er sich bereits aus der Realität zurückgezogen. Als er sagt: „Sie hat mich betrogen“, bricht es durch – nicht als Schrei, sondern als leises Geständnis, das schwerer wiegt als jede Anklage. Die Tochter antwortet nicht mit Mitgefühl, sondern mit einer Geste: Sie legt ihre Hand auf seine Schulter – nicht um ihn zu stützen, sondern um ihn *zu fixieren*. „Ich bring dich hin!“ sagt sie, und der Ton ist nicht liebevoll, sondern befehlend. Es ist das letzte Mal, dass sie ihn als Vater anspricht. Ab jetzt ist er Teil ihres Plans. Die Konferenzszene ist eine Meisterleistung der visuellen Ironie. An der Wand hängen Poster mit lächelnden Lieferanten und dampfenden Schüsseln – ein Symbol für das schnelle, moderne Leben. Doch im Raum herrscht Stille. Kein Lachen, kein Austausch, nur die Stimme der Frau am Whiteboard, die Zahlen nennt, als wären sie Gebete. Und die Kollegen stehen da wie Statisten in einem Film, den sie nicht verstanden haben. Nur die Frau in Türkis fragt: „Reicht ein Monat?“ – eine Frage, die nicht nach Zeit, sondern nach Hoffnung fragt. Doch die Antwort kommt nicht von ihr, sondern von der Frau am Tisch: „Wir müssen die Anmeldungen schnell erhöhen.“ Kein Raum für Zweifel. Kein Platz für Emotionen. Als die Tochter schließlich sagt: „Papa, reg dich nicht auf“, ist es kein Trost, sondern ein Befehl. Ihre Hand auf seiner Schulter ist keine Geste der Nähe, sondern ein Sensor – sie spürt seinen Puls, seine Atmung, seine Schwäche. Und als er versucht, sich zu wehren – „Ich gehe nicht“ –, antwortet sie nicht mit Worten, sondern mit einer Geste: Sie zieht den Rollstuhl leicht zurück, als würde sie ihn *zurückstellen*. Wie ein Stück Mobiliar, das man neu positioniert. Die entscheidende Wendung kommt, als er nach *Herrn Gabel* fragt. Ein Name, der bislang nicht gefallen ist. Doch die Frau am Tisch lächelt – nicht triumphierend, sondern erleichtert. Endlich hat er den richtigen Begriff gefunden. Nicht „Mutter“, nicht „Firma“, sondern *Herr Gabel* – der Mann, der das Geld brachte, der echte Gründer. Und sie sagt: „Es wird ein Tag kommen, an dem du mich um Hilfe bittest.“ Nicht als Drohung, sondern als Feststellung. Sie weiß, dass er eines Tages kapitulieren wird – nicht aus Schwäche, sondern aus Erschöpfung. Weil das Leben zu schwer ist, um es allein zu tragen. Am Ende steht sie auf. Nicht um zu gehen, sondern um die Szene zu beenden. Der rote Stift wird auf den Tisch gelegt – nicht als Zeichen des Endes, sondern als Symbol der Machtübergabe. In *Von Geliebten betrogen und verraten* ist die größte Gewalt nicht die physische, sondern die symbolische. Und der rote Stift? Er wird bald in einer anderen Hand liegen. Weil die Richterin abgetreten ist. Und die neue Herrscherin braucht kein Schwert mehr – sie hat bereits gewonnen.
Von Geliebten betrogen und verraten: Die Checkered Floor als Labyrinth
Der schwarz-weiß karierte Boden im Konferenzraum ist kein Zufall. Er ist ein Labyrinth – und jeder Schritt, den die Charaktere tun, führt sie tiefer hinein. Die Frau am Whiteboard steht in der Mitte, als wäre sie die Minotaurus, die das Monster in diesem Labyrinth ist. Ihre Kollegen umkreisen sie wie Theseus, ohne den Faden zu finden. Und der Mann im Rollstuhl? Er sitzt am Rand, wie ein Gefangener, der bereits vergessen wurde. Seine Anwesenheit ist nicht notwendig – sie ist symbolisch. Er ist da, damit die neue Führung legitim erscheint. Die Szene beginnt mit dem Flur – kalt, hell, steril. Die junge Frau schiebt den Rollstuhl mit einer Präzision, die an militärische Disziplin erinnert. Ihre Schuhe klacken auf dem Betonboden, kein Zögern, kein Nachlassen. Sie sagt nur zwei Worte: „Papa.“ Und schon ist klar: Dies ist keine medizinische Begleitung, sondern eine Inszenierung von Autorität, die sich unter dem Deckmantel der Fürsorge verbirgt. Der Mann, in seinem ockerfarbenen Strickpullover, wirkt nicht gebrechlich, sondern *gezähmt*. Seine Hände ruhen locker auf den Armlehnen, doch sein Blick ist starr, fast leer – als hätte er sich bereits aus der Realität zurückgezogen. Als er sagt: „Sie hat mich betrogen“, bricht es durch – nicht als Schrei, sondern als leises Geständnis, das schwerer wiegt als jede Anklage. Die Tochter antwortet nicht mit Mitgefühl, sondern mit einer Geste: Sie legt ihre Hand auf seine Schulter – nicht um ihn zu stützen, sondern um ihn *zu fixieren*. „Ich bring dich hin!“ sagt sie, und der Ton ist nicht liebevoll, sondern befehlend. Es ist das letzte Mal, dass sie ihn als Vater anspricht. Ab jetzt ist er Teil ihres Plans. Die Konferenzszene ist eine Meisterleistung der visuellen Ironie. An der Wand hängen Poster mit lächelnden Lieferanten und dampfenden Schüsseln – ein Symbol für das schnelle, moderne Leben. Doch im Raum herrscht Stille. Kein Lachen, kein Austausch, nur die Stimme der Frau am Whiteboard, die Zahlen nennt, als wären sie Gebete. Und die Kollegen stehen da wie Statisten in einem Film, den sie nicht verstanden haben. Nur die Frau in Türkis fragt: „Reicht ein Monat?“ – eine Frage, die nicht nach Zeit, sondern nach Hoffnung fragt. Doch die Antwort kommt nicht von ihr, sondern von der Frau am Tisch: „Wir müssen die Anmeldungen schnell erhöhen.“ Kein Raum für Zweifel. Kein Platz für Emotionen. Als die Tochter schließlich sagt: „Papa, reg dich nicht auf“, ist es kein Trost, sondern ein Befehl. Ihre Hand auf seiner Schulter ist keine Geste der Nähe, sondern ein Sensor – sie spürt seinen Puls, seine Atmung, seine Schwäche. Und als er versucht, sich zu wehren – „Ich gehe nicht“ –, antwortet sie nicht mit Worten, sondern mit einer Geste: Sie zieht den Rollstuhl leicht zurück, als würde sie ihn *zurückstellen*. Wie ein Stück Mobiliar, das man neu positioniert. Die entscheidende Wendung kommt, als er nach *Herrn Gabel* fragt. Ein Name, der bislang nicht gefallen ist. Doch die Frau am Tisch lächelt – nicht triumphierend, sondern erleichtert. Endlich hat er den richtigen Begriff gefunden. Nicht „Mutter“, nicht „Firma“, sondern *Herr Gabel* – der Mann, der das Geld brachte, der echte Gründer. Und sie sagt: „Es wird ein Tag kommen, an dem du mich um Hilfe bittest.“ Nicht als Drohung, sondern als Feststellung. Sie weiß, dass er eines Tages kapitulieren wird – nicht aus Schwäche, sondern aus Erschöpfung. Weil das Leben zu schwer ist, um es allein zu tragen. Am Ende steht sie auf. Nicht um zu gehen, sondern um die Szene zu beenden. Der karierte Boden reflektiert das Licht der Deckenleuchten – ein letztes Mal als Symbol für das, was war. Und dann sagt sie es: „Ich möchte, dass du niederkniest und dich entschuldigst.“ Nicht für das, was er getan hat. Sondern für das, was er *nicht* getan hat: Er hat sie nicht gesehen. Nicht als Partnerin, nicht als gleichberechtigte Erbin, sondern als Tochter, die man kontrolliert. In *Von Geliebten betrogen und verraten* ist die größte Grausamkeit nicht die Lüge – sondern die Ignoranz. Und der karierte Boden? Er wird bald übermalt werden. Weil das Labyrinth nicht mehr benötigt wird, sobald der Weg klar ist.
Von Geliebten betrogen und verraten: Die goldene Gürtelschnalle als Kronjuwel
Die goldene Gürtelschnalle an ihrem braunen Anzug ist kein Schmuck – sie ist ein Kronjuwel. Sie glänzt im Licht der Deckenleuchten, als wäre sie das einzige echte Erbe, das noch übrig ist. Die Frau am Whiteboard trägt sie nicht aus Eitelkeit, sondern als Erinnerung: an die Zeit, als sie noch nicht die Herrscherin war, sondern diejenige, die zusah, wie andere die Macht übernahmen. Jetzt ist sie an der Reihe. Und die Schnalle ist ihr Zeichen – nicht der Macht, sondern der *Legitimität*. Sie sagt: Ich habe das Recht, hier zu stehen. Ich habe das Recht, zu entscheiden. Ich habe das Recht, dich zu ersetzen. Die Szene beginnt mit dem Rollstuhl – ein Bild, das uns zunächst Mitleid abverlangt. Doch je länger wir zuschauen, desto klarer wird: Der Mann im Rollstuhl ist nicht das Opfer. Er ist der *Auslöser*. Seine Passivität, sein Schweigen, sein Versuch, sich aus der Verantwortung zu stehlen – all das hat die Situation eskaliert. Und die Tochter, die ihn schiebt, ist nicht seine Retterin, sondern seine Henkerin. Sie sagt: „Ich bring dich hin!“ – nicht aus Liebe, sondern aus Pflicht. Als hätte sie einen Auftrag erhalten, den sie erfüllen muss, egal welchen Preis sie dafür zahlt. Die Konferenzszene ist eine perfekte Metapher für den Übergang der Macht. Die Frau am Whiteboard – mit ihrer Leopardenkrawatte, dem goldenen Gürtel, dem straffen Haarknoten – ist die neue Herrscherin. Ihre Kollegen stehen wie Statisten da, während sie mit dem roten Stift auf Diagramme zeigt, die weniger Strategie als vielmehr *Rituale* darstellen: Wie man einen alten Mann aus dem Spiel entfernt, ohne dass es auffällt. Die Poster an der Wand – mit dem gelben Motorroller und dem lächelnden Lieferanten – sind nicht dekorativ. Sie sind ein Kontrast: Das schnelle, moderne Leben draußen, während drinnen die alten Strukturen langsam zerbröckeln. Und mitten drin sitzt er, der Mann im Rollstuhl, wie ein Relikt aus einer vergangenen Ära. Interessant ist die Rolle der zweiten Frau – diejenige in Türkis, die die Frage stellt: „Reicht ein Monat?“ Sie ist nicht Teil des Plans, sondern die einzige, die noch nach *Zeit* fragt. Nicht nach Geld, nicht nach Macht, sondern nach einer Frist – als hoffte sie, dass sich doch noch etwas ändern könnte. Doch die Frau am Whiteboard ignoriert sie. Nicht aus Arroganz, sondern aus Notwendigkeit. In *Von Geliebten betrogen und verraten* gibt es keine Pausen. Die Uhr tickt, und jeder Moment, den man zögert, ist ein Moment, den der Gegner nutzt. Als die Tochter schließlich sagt: „Papa, reg dich nicht auf“, ist es kein Trost, sondern ein Befehl. Sie spricht nicht zu einem Vater, sondern zu einer Figur, die sie kontrollieren muss. Ihre Hand auf seiner Schulter ist keine Geste der Nähe, sondern ein Sensor – sie spürt seinen Puls, seine Atmung, seine Schwäche. Und als er versucht, sich zu wehren – „Ich gehe nicht“ –, antwortet sie nicht mit Worten, sondern mit einer Geste: Sie zieht den Rollstuhl leicht zurück, als würde sie ihn *zurückstellen*. Wie ein Stück Mobiliar, das man neu positioniert. Die entscheidende Wendung kommt, als er nach *Herrn Gabel* fragt. Ein Name, der bislang nicht gefallen ist. Doch die Frau am Tisch lächelt – nicht triumphierend, sondern erleichtert. Endlich hat er den richtigen Begriff gefunden. Nicht „Mutter“, nicht „Firma“, sondern *Herr Gabel* – der Mann, der das Geld brachte, der echte Gründer. Und sie sagt: „Es wird ein Tag kommen, an dem du mich um Hilfe bittest.“ Nicht als Drohung, sondern als Feststellung. Sie weiß, dass er eines Tages kapitulieren wird – nicht aus Schwäche, sondern aus Erschöpfung. Weil das Leben zu schwer ist, um es allein zu tragen. Am Ende steht sie auf. Nicht um zu gehen, sondern um die Szene zu beenden. Die goldene Gürtelschnalle glänzt im Licht – ein letztes Mal als Symbol für das, was war. Und dann sagt sie es: „Ich möchte, dass du niederkniest und dich entschuldigst.“ Nicht für das, was er getan hat. Sondern für das, was er *nicht* getan hat: Er hat sie nicht gesehen. Nicht als Partnerin, nicht als gleichberechtigte Erbin, sondern als Tochter, die man kontrolliert. In *Von Geliebten betrogen und verraten* ist die größte Grausamkeit nicht die Lüge – sondern die Ignoranz. Und die goldene Gürtelschnalle? Sie wird bald abgenommen werden. Weil die Krone nicht mehr benötigt wird, sobald der Thron besetzt ist.
